El piano más bonito

Por ahí se dejó caer que uno siembra lo que recoge y creo que es la pura verdad. A mí me ha caído encima un piano. ¡Y qué piano! El mejor piano que jamás se haya podido concebir. El mejor, el de los ojos verdes, el de la barba, el de Final Fantasy, el del beagle, el mío. Mi piano.

Somos los dos únicos seres con capacidad (no sé si buena, mala, peculiar o diferente) que hemos ido a juntarnos y que no estamos igual que hace cuatro años, estamos mejor. Mucho mejor. Somos hombros para llorar y somos copas para irse de fiesta. Somos un dúo estupendo. Los únicos capaces de darse cuenta de que todo el resto del universo sobra, porque mientras podamos estar juntos en clase la cosa fluirá bastante bien. 

Tú me tiras de la lengua y yo te doy collejas virtuales. Eres la única persona que me llamaba una vez a la semana mientras estaba en Granada, sin falta, para saber de mí. Lo que pasó con todos aquellos que se decían amigos, nunca se supo. Tú fuiste el único que siguió ahí. Sin presumir de lo que te importaba, sin alardear de todo lo importante que yo era para ti, sin poner en las redes sociales miles de gilipolleces. De hecho, hasta hace nada no hemos empezado a tener fotos decentes. Eres sencillo, valiente, leal. Y sin hacer ruido seguías ahí todos y cada uno de los minutos.

El pianista. El del correo electrónico molón, el del torques en la muñeca. Eres el mejor. Y si no fuera por ti, estaría naufragando en ese mar de capiteles, iglesias, cuadros y ladrillos que es nuestra carrera. 

Si recojo lo que sembré, puede parecer que tuve una mala cosecha. Me queda sólo una persona de las casi sesenta que conocí. Pero qué persona. Una persona que ha llorado conmigo, que ha pateado ciento y pico kilómetros a mi lado para llegar a Santiago, que se ha reído y ha bailado hasta que ha salido el sol, que ha puesto a parir a muchas personas, que ha escuchado mis consejos y me ha dado otros mejores, que tocaba mientras yo cantaba y que me ha hecho emocionarme con su música. 

Agradezco a la vida tenerte. Recogerte.

Porque eres la mejor recompensa que me ha dado la Historia del Arte.

Early in the morning

Fuck all this shit off, i was born to be a pirate.

'Cause a dirty soul, a black sheep, a bad egg, is all i feel i am in this life. Seas, boats, rum and freedom. Nowhere to rest, nowhere to go back, all this excitement in my 'art. All this songs jumping in my tongue and all this words i can barely understand. 

Anywhere the wind is blowing.

Way-hay, and up she rises!
Way-hay, and up she rises!
Way-hay, and up she rises
early in the morning!



So happy knowing i'll visit Tabarca so soon.
With some lubber tomato that i love as if he was my Jolly Roger.

"Esa gitana está loca"

Un tío que se parecía a Rambo decía que hay que disfrutar de las pequeñas cosas. 

Hoy ha sido uno de esos días que prácticamente te pone en bandeja esta frase, para que la exprimas al máximo. Si la vida te da limones, haz limonada. Bien fría, que está lloviendo fuego del cielo.

En este pueblo de cabras, las tormentas siempre fueron mejores que en cualquier otra parte. A ritmo de Carved in stone se ha puesto a tronar, y mi hermano y mis primas han saltado a la piscina. Después ha salido él y me ha arrastrado al agua en un abrazo frío; importante el hecho de que yo estaba vestida. Y hemos seguido saltando, mientras Scar Symmetry ponía los truenos al compás. 

Como somos unos chiquillos por más que crezcamos, hemos meneado nuestras vainas locas hasta el parque, y más tarde a Cabo Cañaveral para recoger material para los que después serían nuestros barcos. Gran invento. La carrera la ha ganado la deformidad de la pequeña, mientras que mi Santa Juliana se quedaba alegremente en el puerto, repostando para un invierno, porque no ha hecho amago de ir a moverse. Con suerte, el Santa Juliana II y el Santa Justa Clan han triunfado sobre las aguas para perderse en la lejanía. 

Y como la cosa hoy iba de agua, el rebotar las piedras se ha convertido en una guerra de salpicones y un concurso de Miss Camiseta Mojada que creo haber ganado. 

Después, la performance de Magdalena Cruella y otra vez de cabeza al agua. Vestidas, por supuesto. Todas vestidas. 

Cosas que tienen que ver, esta mañana el tema de la caminata ha rondado alrededor de los Scouts y nuestros recuerdos infantiles. Muchos muy gratos permanecen ligados a la pañoleta, las canciones, los lemas, las acampadas y la gente. Le deseo a todos los niños una infancia como la mía.

Por la infancia sé lo que es felicidad. Grande, Suárez.

Un día para recordar, sin duda. Un día para divertirse.

Mucho.

Y ahora digo...

Atacabró.

Después de estar toda la tarde recortando flores de bolsas de basura, sólo nosotras somos capaces de hacer collares hawaiianos y quedarnos con tres porque nos da pereza seguir. En nuestra mente era mejor idea. 

Un "hawaiiano" que sólo tenía la piscina y el agua, por cierto.

Así que lo dejamos en "cóctel" y le hicimos a la señora de la casa una banda preciosa de party queen. Banda que, por cierto, ha ido pasando de pecho en pecho como quien no quiere la cosa. Perreo, y tal. Un cóctel que se termina pronto porque vivimos con un elenco de mayores con poco porcentaje de sordos, hay que fastidiarse. Mañana más, y mejor. 

Estoy poco acostumbrada a que me miren cuando escribo, y menos esto, y ahora os tengo a las dos al lado. Es hasta cómico.

Pero gracias.

En serio.

Porque no esta siendo una época nada fácil (rodeada estoy de falos capullos, muy capullos) y estas horas con vosotras hacen que compense. Hay que disfrutar de las pequeñas cosas. Enjoy little things. 

Electro latino. 

Que os quiero, leñe.

Y me parece que es la primera vez que os lo digo.

Chorra bendita.

Cuando todo lo demás falla...

Nos queda el té, y una tarde muy melodramática y fashionista.
Gracias por arreglar un día tan raro.

Blue schooner

Así que ahora me llamo así. En una red tejida con hilos de lo que me parece adivinar pretensión. Reconozco que abrí el perfil porque ante todo soy chica de modas, y me gustan los filtros de que dispone esta aplicación de fotografía. Pero pensaba que podían quedarse en el ámbito privado. Parece que no. 

Igual mi cara-libro también tiene esa pequeña estela que ha dejado la Blue Schooner al zarpar. Sí, lo he publicado en mi "time-line". Porque me gustaba el título. Porque es un regalo de mami, y me apetece que todo el mundo vea lo maravillosa que es ella, y los bellísimos regalos que me hace. Me encanta mi cruz. No me la quito. Y por qué esconderlo, me resulta más que divertido que ahora se siga mi actividad en esta red fotográfica. Imagino que por el cotilleo, pero vamos, yo no voy a corresponder. Hasta ahí podíamos llegar; mi querida dama reina Elinor me atizaría con el brasero si lo hiciese.

"Goleta azul".

Es el nombre que he tenido que ponerme, porque el resto ya estaban escogidos. ¡Ya estaban escogidos! A saber qué pobre diablo se llama "Capitán Morgan", "Jolly Roger", "Long John Silver" o "Hispaniola". Sólo espero que les hagan el honor que yo les haría. Al menos, por dentro.

Aunque reconozco que me gusta mi nombre fotográfico. Blue Schooner. Suena bien. 

Sigo sin saber donde estoy. 

Supongo que sí soy una goleta. Estoy perdida en un mar que acaba de sacudir una terrible tormenta. Un vendaval que ha dejado hasta marcas, y no en sentido figurado. Una tempestad. Y me he quedado varada, con mi barco, a la deriva, sin saber hacia dónde virar. Hacia dónde dirigir el timón. Qué hago. He optado por no hacer nada, y observar con el catalejo el lugar donde se libra la verdadera batalla. Porque la tormenta no se ha deshecho, sino que se ha trasladado. Con su boca negra y caribeña, ataca a la Armada Real que intenta defenderse. Los que nos ponen las normas, los que rigen nuestras vidas.

Y yo no sé qué hacer. Estoy bastante confusa, como recuperándome del shock. 

No tengo ni idea.

Quiero creer que retirarme a las montañas me ayudará. Espero que sí.

Me he modernizado, o eso dicen. Me voy uniendo al club de la mensajería instantánea. Me gusta. Tengo al alcance a mucha gente que quiero.

Qué melodramática soy a veces.

Maravillosa Brave, por cierto. Impecable.

¡Fuerte, maestra!

Temo por la integridad de las paredes de mi casa.
Y vamos a dejarlo aquí.

"Queen of the rain"

I remember i wrote something named "King of the rain". We're going for the lady, so. 

Nothing special for this.

Just some candy-game, which's freaking addictive, some pirate stuff and mountains of strange words for me. I wanted to spend last night studying what i learned yesterday, but there was that Marilyn movie. I couldn't finish it; too much advertising. Boring. 

I was so upset yesterday. 

That wardrobe kept your smell, the smell of you, and your clothes. And when i looked up, i saw your beautiful violet suit, that one Lola made specially for you. 

And i felt so guilty.

So, so guilty.

I was not here. I was... somewhere else. With orange flowers and muslim lions. Not there... here. With you. What could i have change? Anything. But being. But seeing you. But enjoying your last moments. 

I wonder if someday i'll forgive myself. Not for now.

Thank you, my love, thank you for standing with me in the rain. I feel the queen of it today. The rain, pouring its frozen drops all over me. And i dream of the sun, me queen of the rain. 

I'm better now. Sure, i'll improve in a few minutes. As always. Candy and Roxette will help.

Today, my Lady and i will drink some frozen fruit tea, a chance for me to became polite. It will be funny. Yes. 

There are some many things changing around me. And i can barely stand them.

There's a time for the good in life. A time to kill the pain.

Dream about the sun, you queen of rain.

Those winds out here

'Fifteen men on the dead's man chest —
Yo-ho-ho, and a bottle of rum!
Drink and the devil had done for the rest —
Yo-ho-ho, and a bottle of rum!'

As I draw my saber and prepare my mind for the fight against the gales, i wonder why i started so late thinking in English and improving my words. Luckily or not, i've got now my rum glass and my blass telescope, sitting in the middle of the cove, feeling the salt-breeze in my hair, and the grumbles of my 'art. 

I'd love to look up in the distance and see 'Admiral Benbow' inn, waiting for me, but i prefer the sea. Always the sea. 

I'll jump into the next schooner and sail away, and fast.

Maybe some exercise make my mood better, just like my Lady. Yeah, that's the word. Exercise. Physical, mental exercise. And more rum. Always more rum; what a pity in that beach-party there wasn't Bacardi, with that black bat in. Maybe next time. 

Rum. I liked rum. Zacapa rum. White XL rum. Bacardi rum, out of my Caribbean coasts. And I liked other Rûm. Rûm. Turkish, dark savage muslim people. Rûm. Funny, had the same letters.

I want to sail away. Alone, with them. Does it matter?

I want to go back to that stoned beach and sing against the winds Be prepared, pretending to be Jeremy Irons, with a cat, and a tomatoe. I wanna go back. Maybe in September. So wake me up when september ends.

'Yo-ho-ho, and a bottle of rum!'

"Now you're just somebody that i used to know"

Has pinchado en hueso, conmigo.

No sé por qué lo has hecho, o en qué cojones estabas pensando. Adivino que en ti. En ti, y sólo en ti. Para variar. Y el resto, como de costumbre, no es importante. 

Ya me tocaba las narices que lo hicieras conmigo. Me dolía que lo hicieras con ellos. Pero has tocado fondo al hacerlo con ÉL. No Él. No mi dragón. No, no, no. Has cruzado la línea.

No sé quién eres, no te conozco, y mira que he intentado luchar contra esta tormenta, porque me pesa decir que no eres más que huracán, tormenta, tempestad, que a su paso deja un rastro de desastre. Quizá no lo haya intentado todo, y no soy desde luego la que luchaba en primera línea. Bastante plomo han tragado los dos que van por delante de mí.

Pero se acabó. No sé quién eres, no sé cómo tratarte, y no sé cómo relacionarme contigo. Somos de especies diferentes, y creo que no nos entenderemos nunca. 

Jamás.

Ahora soy yo a la que no le gustas. ¿Nosotros no te gustamos a ti? Tú a mí no me gustas nada. Tú, con tu asco visceral y con tu egoísmo exacerbado. No me gustas. Muerdes la mano que te da de comer, muerdes la mano que te acaricia. Y te ves con derecho a salir airoso. 

No es así.

No tengo ni idea de quién eres. No conozco a la persona en la que te has convertido.

Y la pregunta constante, la que se hacen ellos dos e incluso yo misma es "por qué".

¿Por qué?

Stand alone

En El diario de Bridget Jones se hacía una reflexión muy interesante, creo que basada en una de las leyes de Murphy. Y es que cuando un aspecto de tu vida empieza a ir bien, hay otro que va desastrosamente mal. Correcta. La avalo y la repito cuantas veces haga falta. Y es que no sé cómo lo he hecho, o cómo lo hemos hecho (quiero pensar que no soy la única implicada), pero es increíble la capacidad de volver loco a todo el mundo en cuestión de horas. 

La realidad supera la ficción, y esto no es una película. 

Qué locura, por Dios. Qué par de noches en vela, con calor y perfume de tabaco en el pelo, qué minutos agónicos delante de alguien a quien quieres decirle algo pero no puedes, por medio a las consecuencias, qué dolor en los oídos porque, si los altavoces están altos, tu conciencia todavía grita más fuerte en tus orejas. Cuánto alcohol, cuánto alcohol hace falta para malinterpretar el cariño y transformarlo en carne. La carne es carne. Muchas canciones que bailar, equivalentes a las horas que pasaré despierta pensando en lo que hice, aunque realmente no lo hice. Un pecado de pensamiento que costó más sangre a mi cerebro que cualquier otro acto. 

Dolor, en general. Medias mentiras y medias verdades. Lo dicho, una locura. Mentir a unos para proteger a otros, decir la verdad y defender a otras personas, defenderte a ti. Partida por la mitad, entre la confianza y el secreto. ¿El secreto de quién? ¿El mío, el suyo? No lo sé. Igual es que no quiero saberlo.

Sólo... eso. Una gigantesca y enorme locura. Con todo lo que ello implica.

De acuerdo con que a mí se me pasan las cosas relativamente deprisa, que procuro enterrar malos pensamientos y malos recuerdos lo más rápido posible. Pero esto es harina de otro costal. Cada vez que digo un refrán, pienso en Thraïs y en Drenk, cosas que tienen que ver. 

La gracia de todo es que ya está arreglado. Hasta la última parte. Y de verdad. Fantástico. Mi cuerpo se recupera poco a poco de un aneurisma para caer en otro; porque me han dejado colgando a Ismail en la consumida ciudad de Tristán, porque no soporto a la gente que abusa del término "novio", y porque aquel Rojo que rezaba en escritos anteriores está colmando la paciencia de mi alma, y en algún momento encontraré la clave que ando buscando, para tener alguna pista sobre de dónde proviene este asco visceral que manifiesta. No lo sé. No tengo ni idea de nada. 

Las cosas que pienso... 

Qué. 

"Las cosas que pienso" qué. 

Me encantaría saber cómo termina la frase. 

Al menos, en parte de mi universo loco algo sigue teniendo sentido. Y son una dama y mi hermano. Gracias. En qué parte de este polvoriento universo irían a morir mis huesos si no fuera por vosotros. ¿Lo veis? Al final nuestra historia de Karan está llena de simbolismos verdaderos. Descansaré mi cabeza en las rodillas de la dama mientras mi hermano ameniza el momento con sus historias.