Voy echando de menos ese italiano que nunca he tenido y que me lleva salvando la vida unas cuantas horas. Sentada en un café junto a los muros de Santa Maria Novella (no la veo desde aquí, eso quisiera... esas cosas solo pasan en las películas), rodeada de personas más jóvenes que yo que beben café largo americano y sin azúcar, rodeada de guiris, y haciéndole fotos a mis botellas de té frío con mis gafas de sol enganchadas al cuello, como si me pareciese algo muy gracioso.
Soy yo teniendo sentido del humor. Soy yo siendo tremendamente tonta.
No sé qué va a pasar en unas pocas horas.
Lo que sé es que si alguna vez alguien me pregunta (porque si algo he aprendido recientemente es que tendré que esperar a ser preguntada), podré tirarme el triple gustosamente de decir que ciertas partes de El rey pastor se escribieron en Florencia.
Ríase, querido lector; esto no es algo que puedan afirmar muchos.
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