97

Esta noche he vuelto a soñar contigo. Me da la impresión de que últimamente me pasa bastante. 

Estaba en tu casa, con el portátil sobre la mesa de cristal, y de alguna manera mi pantalla se proyectaba en la televisión. Estaba escribiendo parte de la tesis. Probablemente, la parte sobre pintura mural. Me pedías que ampliase el texto, a ver si conseguías entender alguna cosa. Yo me reía y te decía que seguramente no lo harías, pero insistías y yo, con dos dedos e igual que haría con un teléfono, ampliaba la pantalla. Total, para que luego me dijeras que no entendías nada. Seguramente harías uno de esos ruidos de Bárbol que seguimos imitando y que nos daban mucha risa. 

Luego me has preguntado que cuándo voy a terminar la tesis. 

Me contabas que ibas a tener 97 pronto, y que querías estar ahí para verlo. Y yo me ponía triste y al mismo tiempo volvía a reírme. Me estabas cogiendo la mano e ibas en bata, como recién levantado. 

Después, me he despertado. 

No ibas a tener 97 pronto. Si estuvieses aquí, cumplirías...

...

No me jodas. No es posible. He tenido que pararme a contarlo y me he dado cuenta de que... 

De que sí, si estuvieses aquí, irías a cumplir 97 años. 

...

Abuelo... ¿estás aquí?